Erlaubnis, zu lieben, was du liebst

Foto von Johnell Pannell via Unsplash

Stehst du manchmal vor einem vermeintlich großartigen Kunstwerk und wünschst dir, wirklich zu begreifen, was daran so großartig sein soll? Mir ist das ständig passiert, meistens in der Nähe von Picassos.

Jeder liebt Picasso. Ich glaube, das steht in Stein gemeißelt. Zumindest war das die Botschaft, die ich aus allem mitnahm – von meinem Kunstunterricht in der Grundschule bis hin zu den anerkennenden Blicken der Besucher im Albertina-Museum, die in ihren Pashminas schlenderten und wissend nickten.

Damals dachte ich, ich könne Kunst einfach nicht mögen. Ich wusste nur nicht, wie man sie sieht.

Ich drückte die Augen zusammen vor der Mediterranen Landschaft, die in der Albertina hing, und versuchte, etwas anderes als dieses wilde Gefühl der Beklommenheit zu erkennen. Ich zwang mich, wenigstens einen Lichtblick wertzuschätzen – eine hoffnungsvolle Zitrone und ein paar ganz passable Töpfe, die zwischen den düsteren Grautönen von Sylvette und der kantigen Matschelandschaft von L’étagère hingen.

Meine Versuche, Kunst zu verstehen, schlugen kläglich fehl. „Picasso…“, seufzte ich, während ich durch die Galerien schlurfte. Ich bemühte mich, diese von Experten zertifizierten, kunstweltgeprüften Meisterwerke zu begreifen, aber sie rührten mich nie.

Ich weiß nicht, warum ich immer wieder zurückkam. Andere hätten vermutlich ein anderes Hobby gesucht, vielleicht Bowling angefangen. Ich aber kehrte immer wieder in die Albertina zurück – und zu ihren Picassos.

Ich glaube, ich wartete darauf, etwas Echtes zu fühlen oder diesen einen „Aha!“-Moment zu erleben, der mir alles erklären würde. Konnte mein Geschmack wirklich so unfein sein, dass ich wahres Genie nicht erkannte, wenn es vor mir hing? War ich das Problem?

Oder vielleicht… vielleicht lief etwas ganz anderes ab?

In den 1950er-Jahren führte der Forscher Solomon Asch eine Reihe scheinbar einfacher Experimente durch. Er zeigte den Leuten verschiedene Linien und bat sie, die beiden identischen auszusuchen. Die Aufgabe war kinderleicht. Es war nahezu unmöglich, falsch zu liegen.

Und doch – immer wieder wählten Menschen die falsche Linie aus. Experiment um Experiment gaben sie eine Antwort ab, die glasklar falsch war.

Warum?

Die Versuche waren ein Lehrstück über die Macht der Konformität. In jedem Fall setzte Asch einen ahnungslosen Probanden in einen Raum voller weiterer „Teilnehmer“, die aber heimlich angewiesen waren, die falschen Antworten zu geben. Der unwissende Proband hörte dann, wie jeder vor ihm laut und selbstbewusst dieselbe falsche Linie auswählte und sich mit jeder Sekunde unwohler fühlte. Als er schließlich an der Reihe war, ließ er seine eigene Einschätzung fallen und stimmte der Gruppe zu.

„Ich wusste, dass es falsch war, aber ich wollte nicht dumm dastehen“, gaben viele später zu. „Es fühlte sich unangenehm an, gegen die Gruppe zu sein.“

Ich dachte an Aschs Konformitätsexperimente und gleichzeitig an das Mona-Lisa-Paradoxon. Vor Jahren hatte ich im Louvre Touristen beobachtet, die sich drängten, um ein Selfie mit dem berühmten Da-Vinci-Gemälde zu schießen. Offensichtlich hatten sie mitbekommen, dass es wichtig sei, die Mona Lisa gesehen zu haben – also guckten sie kurz hoch zur Wand, machten ihr Beweisfoto und trotteten weiter.

Kaum jemand blieb lange genug, um wirklich zu schauen.

Vielleicht lag hier der Schlüssel zu meinem Picasso-Problem. Vielleicht sogar zu meinem ganzen Kunst-Problem: Ich war so darauf fixiert, zu sehen, was alle anderen als sehenswert bezeichneten, dass ich vergaß, dass ich eigene Augen hatte. Ich musste meiner eigenen Sicht trauen.

Ich wandte mich Picassos Frau mit grünem Hut zu.

„Das bringt nichts“, murmelte ich und ging schließlich weg.

Erst in dem Moment, als ich Picasso hinter mir ließ, begriff ich, was Kunst wirklich ist.

Die Erkenntnis, dass ich mir bei Kunst einfach selbst vertrauen konnte, war berauschend. Ich musste mich nicht erst bei Experten rückversichern: Ich konnte einfach lieben, was ich liebte. Ohne fremde Meinungen, die meine Sicht verstellten, konnte ich Kunst für mich selbst erleben. Ich sah, was wirklich da war – und nicht nur das, was man mir beigebracht hatte zu erwarten.

Wenn mir heute jemand sagt, er “könne mit Kunst einfach nichts anfangen”, lächle ich und verstehe ihn. Früher ging es mir genauso. Und es bringt mich zugleich zum Schmunzeln, denn zu sagen, man könne mit Kunst nichts anfangen, ist so, als würde man behaupten, man könne mit Sonnenschein nichts anfangen oder sei kein Fan von Abendessen. Es gehört zum Menschsein dazu – und es ist überall.

Kunst ist nicht nur etwas, das stumm an einer Museumswand hängt und von irgendeiner super kultivierten Kunstelite zur Bewunderung freigegeben wurde: Sie umgibt uns und wir können lernen, sie zu sehen (und zu fühlen und zu lieben), sobald wir sie ungefiltert und mit unseren eigenen Augen wahrnehmen.

Betrachte dies also als deine Erlaubnis, einfach zu lieben, was du liebst. Geh raus, vertraue deiner Intuition und hab Spaß dabei. Wenn du ein bisschen Inspiration brauchst, habe ich hier ein paar Tipps für dein nächstes Galerien- oder Museumserlebnis:

#1. Verlass dich nicht nur auf fremde Worte: Erlebe es selbst.

Es gibt nur ein einziges Erlebnis, das wirklich zählt: dein eigenes. Damit bist du der Experte dafür, was dich bewegt. Betritt die Galerie und nähere dich direkt dem Werk, das dich magisch anzieht. Finde das eine, das sich anfühlt wie eine kleine Romanze. Lass es sich dir langsam enthüllen. Sieh, was es dir erzählt, wenn ihr beide ganz allein seid.

HALT! LIES NICHT die Beschreibung an der Wand. Nicht einmal den Titel. Nicht eine kleine Spitze. Sobald du das tust, baust du sofort eine Mauer zwischen dir und der Kunst. Du pflanzt Worte – und Gedanken – in deinen Kopf. Das sind nicht deine Worte und Gedanken, sondern die von jemand anderem. Lass sie jetzt draußen. Fühle einfach, was du fühlst, und sieh, was du siehst. Fürs Lesen der Begleittexte ist später Zeit: Wenn du die Kunst schon selbst erlebt hast, kannst du zurückgehen und prüfen, wie viel du erkannt hattest, bevor man dir erklärte, worauf du achten sollst.

#2. Finde das Werk, das du stehlen würdest.

Die größte Gefahr für Kunst ist nicht Diebstahl, sondern Gleichgültigkeit. Darum empfehle ich, ein bisschen mehr wie ein Kunstdieb und weniger wie ein höflicher Besucher zu denken. Wenn du in einer Galerie stehst und dich fragst: „Welches Werk gefällt mir?“, denkst du nicht weit genug.

Dir können viele Dinge gefallen, während du in einem angenehmen Nebel durch die Galerien schlenderst, doch bis zum Mittagessen wirst du längst vergessen haben, welche es waren. Oder du fragst dich: „Was würde ich stehlen?“ Und plötzlich werden die Einsätze viel höher, denn nun musst du überlegen, wofür es sich wirklich lohnen würde, etwas zu riskieren. Nicht nur, was es wert ist, dort an der Wand bewundert zu werden, sondern was es wert ist, für etwas Echtes einzustehen.

„Was würde ich stehlen?“ macht aus „Was gefällt mir?“ etwas Persönliches. Außerdem ist es einfach unterhaltsamer. In dem Moment, in dem du dir ausmalst, wie du durch ein Museumslichtschacht abseilst, um dir deinen Pechstein zu schnappen, beginnst du, eine persönliche Beziehung zu dem Werk aufzubauen. Und darum geht es in diesem ganzen Spiel.

#3. Reiß nicht gleich alles auf einmal von der Wand. Ein bisschen reicht schon.

Hast du das Werk gefunden, das du mitgehen lassen würdest, ist es am klügsten, es nach und nach aus dem Museum zu schmuggeln. So bleibt dein Diebstahl unerkannt – und du bleibst legal.

Geh ruhig in die Albertina und nimm dir ein paar Farben aus Monets Seerosen mit nach Hause. Hast du die unerwarteten Violett-Tupfer in diesem olivgrünen Wasser bemerkt? Bring diese Farben in deine Wohnzimmereinrichtung oder deine Sommergarderobe ein. Wie wäre es mit einem Besuch im Kunsthistorischen Museum? Wenn deine Kinder das nächste Mal behaupten, ihnen sei langweilig, setz sie vor Bruegels Die Kinderspiele und sage ihnen, sie dürften sich ruhig eine der über 90 großartigen Ideen abgucken. Oder schau im mumok vorbei, finde etwas Modernes, bei dem du denkst: „Hey, das hätte ich auch machen können!“, und geh dann nach Hause, um es selbst auszuprobieren. Nimm die Idee, die dort ausgestellt wird, und mach sie besser. Mach sie zu deiner.

Es ist der perfekte Coup: Nimm dir hier und da über Jahre hinweg ein Stück mit. Die Kunstwelt wird es nie merken, während du dabei reicher wirst.

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Irena Ashcraft ist eine in Wien lebende Texterin und Co-Host des Podcasts Vienna Art Thieves, ein freudiges Eintauchen in eine Welt voller Intrigen, Abenteuer und dem Kunstdiebstahl, der alles ins Rollen gebracht hat.